"Portanto, caros leitores, 

se me derem licença, 

vou voltar pras putas, 

pros cavalos e pra garrafa enquanto há tempo. 

Se isso contribui pra gente morrer, 

então, pra mim, 

parece bem menos repugnante 

ser responsável pela nossa 

própria morte de que qualquer 

outra modalidade que ande por aí, 

disfarçada com rótulos 

sobre Liberdade, Humanidade e/ou qualquer outra 

espécie de Papo Furado."

Buk

Podia ver a estrada à minha frente. Eu era pobre e ficaria pobre. Mas eu não queria particularmente dinheiro. Eu sequer sabia o que desejava. Sim, eu sabia. Queria algum lugar para me esconder, um lugar em que ninguém tivesse que fazer nada. O pensamento de ser alguém na vida não apenas me apavorava, mas também me deixava enojado. Pensar em ser um advogado ou um professor ou um engenheiro, qualquer coisa desse tipo, parecia-me impossível. Casar, ter filhos, ficar preso a uma estrutura familiar. Ir e retornar de um local de trabalho todos os dias. Era impossível. Fazer coisas, coisas simples, participar de piqueniques em família, festa de natal, 4 de julho, dia do trabalho, dia das mães... afinal, é para isso que nasce um homem, para enfrentar essas coisas até o dia da sua morte? Preferia ser um lavador de pratos, retornar para a solidão de um cubículo e beber até dormir.

Cada vez mais descobriremos nossas próprias verdades e nosso próprio modo de falar, e essa nova voz estará despojada de velhas histórias, velhos costumes, de sonhos velhos e inúteis...

Bukowski.

luto para entender a essência do meu tempo.

isso não significa que eu não possa relaxar

e tirar uma hora de folga mas deve ser

minha escolha.

lutar por cada minuto é lutar pelo que é possível dentro

de você, de modo que sua vida e sua morte

não sejam iguais às delas.

não seja como elas e você irá

sobreviver.

minuto a minuto.

durante meus piores momentos nos bancos de praça

nas cadeias ou vivendo com putas

eu sempre tive um certo bem-estar 

– eu não chamaria de felicidade – 

era mais algo como um equilíbrio interno 

que se contentava com o que quer que estivesse ocorrendo

e ajudava-me nas fábricas

e quando os relacionamentos não davam certo

com as mulheres.

ajudou-me através

das guerras e das ressacas

as brigas em becos os hospitais.

acordar em um quarto barato

numa cidade estranha e abrir as cortinas –

esse era o tipo mais louco de contentamento.

e andar pelo chão até uma pia velha com um

espelho rachado –  ver a mim mesmo, feio,

com um sorriso largo diante de tudo aquilo.

o que mais importa é quão bem você

caminha pelo fogo.

"... O que mais importa é quão bem você caminha pelo fogo."

Buk.

“Não são grandes coisas que levam um homem ao manicômio.

A morte está à espreita.

Ou o assassinato, incesto, roubo, fogo, inundação.

Não.

É uma contínua série de pequenas tragédias.

É o que leva um triste homem ao manicômio.

Não é pela morte de seu amor…

Mas um cordão que se rompe sem tempo restante.

Com cada cordão rompido

Entre centenas de cordões rompidos

Um homem, uma mulher, uma coisa entra no manicômio.

Então seja cuidadoso quando dobrar a esquina.”

Cidadãos do mundo

eu renuncio a vocês.

eu renunciei há muito tempo.

mas isto é uma notificação formal

eu contra vocês

uma ordem de restrição.

fodam-se 

ressequem

desapareçam.

não venham até minha porta

com pizza bucetas

ou ofertas de paz.

é tarde demais.

a música congelou no ar 

castrada pela ausência de sua

presença. 

Bukowski

Tem sempre alguém para estragar o dia da gente, senão a vida.

Charles Bukowski

Ninguém pode salvá-lo,
a não ser você mesmo.
será colocado, por vezes e vezes,
em situações quase impossíveis.
tentarão, por vezes e vezes,
todos os subterfúgios, forma e
força
que façam-no ceder, desistir e/ou morrer por dentro,
calmamente.

Ninguém pode salvá-lo,
a não ser você mesmo.
e será fácil suficiente cair,
muito fácil.
mas não caia, não caia, não.
apenas assista-os.
escute-os.
você quer ser como eles?
seres sem face, sem mente,
sem coração?
quer saber o que é morrer
antes de morrer?

Ninguém pode salvá-lo,
a não ser você mesmo.
e você merece ser salvo.
é guerra que não se ganha facilmente
mas, se é que haja vitória merecida,
então esta é.
pense sobre isso.

Buk

esperamos. 

Todos nós. 

Não saberia o analista que a espera é uma das coisas que faziam as pessoas ficarem loucas?

Esperavam para viver, 

esperavam para morrer. 

Esperavam para comprar o papel higiênico. 

Esperavam na fila para pegar dinheiro. 

E, se não tinham dinheiro, precisavam esperar em filas mais longas. 

A gente tinha de esperar para se casar e para se divorciar. 

Esperar pela chuva e esperar pelo sol. 

Esperar para comer e esperar para comer de novo. 

A gente tinha de esperar na sala de espera do analista com um monte de doidos, e começava a pensar se não estava ficando doido também.

Bukowski

que seja conhecido que saber sua própria morte
é morrer duas vezes uma vez realmente
e então, quase nada

que seja conhecido que não há nada tão feio
em tudo que é tangente como a besta humana
um truque definido contra o sangue de sua alma

que seja conhecido que a solidão é a única
misericórdia e a única amante

que seja conhecido que um homem não precisa ser Cristo
para ser crucificado

que seja conhecido que um homem pode ser
crucificado a cada dia a cada momento
a cada respiração de sono e vigília
e então ser atormentado novamente

que seja conhecido que os templos não são nada
e os sinos não são nada
e a fama não é nada
e a vitória não é nada
e o sexo não é nada
e que a solidão traz loucura
e a multidão traz loucura
e bebem  e comem o corpo
como um tigre
que não há nenhuma voz para falar com
nenhum ouvido para ouvir

que seja conhecido que haverá outros homens como eu
levantados  para a boca dos leões
queimados  por falsos amores
enganados por gentileza
alvejados pelo intelecto
tontos por ramalhete
sacrificados para o lucro
utilizados como mão de obra barata
e estes serão os mais gentis dos acontecimentos
em comparação com o que vai entrar no olho
e na orelha
e no cérebro
e escoar para as entranhas para começar seu
trabalho de morte
eu tenho pena que todos esses meus irmãos
que vão me seguir nos séculos
Incapazes de amar, porque não há nada para amar
Incapazes de matar, porque não há nada vivo
Para sempre pendurados e
sangrando e tontos
Pela besta
humana
as paredes
os jardins
o sol
as flores
os beijos
as bandeiras
os mares
os animais
a comida
os licores
as pinturas
as sinfonias
tudo inutilidade

que seja conhecido
que eu sou amargo
e condenado e cansado
e inútil

que seja conhecido
que quando a esperança final se vai
lá permanece, mas olhando para a dança
e observando a relação fraca
dos idiotas com muito pouco anotações

que seja conhecido
que muitos homens morrem na infância
que muitos homens nascem mortos
embora as suas partes se movam
e fazem som
e crescem
e avançam
no comportamento adulto
e fazem  as coisas da
civilização

 "eu preciso de uma boa mulher. preciso de uma boa mulher

mais do que preciso desta máquina de escrever, mais do que

preciso de meu automóvel, mas do que preciso

de Mozart; eu preciso tanto de uma boa mulher que

até posso sentir o gosto dela no ar, posso senti-la

na ponta dos dedos, posso ver se fazerem calçadas

para seus pés passarem,

posso ver travesseiro para sua cabeça,

posso sentir minha risada à espera,

posso vê-la acariciando um gato,

posso vê-la dormindo,

posso ver os seus chinelos no chão.

eu sei que ela existe

mas nesse mundo, onde ela está

enquanto as putas continuam me encontrando?"

Charles Bukowski

a carne cobre os ossos e colocam uma mente
ali dentro e algumas vezes uma alma,
e as mulheres quebram vasos contra as paredes
e os homens bebem demais
e ninguém encontra o par ideal
mas seguem na procura
rastejando para dentro e para fora
dos leitos.
a carne cobre os ossos e a carne busca
muito mais do que mera carne.
de fato, não há qualquer chance:
estamos todos presos a um destino singular.
ninguém nunca encontra o par ideal.
as lixeiras da cidade se completam
os ferros-velhos se completam
os hospícios se completam
as sepulturas se completam
nada mais se completa.

Buk

"Não valia a pena confiar em nenhum outro ser humano.

O que quer que fosse preciso para estabelecer essa confiança,

não estava presente na humanidade.”

"Tem muita gente por aí que nunca pegou uma auto-estrada

às sete e meia da manhã ou bateu um cartão de ponto ou

mesmo teve um emprego e nem pretende ter, não consegue,

não quer, prefere morrer a viver de maneira convencional.

Em certo sentido, cada um deles ou cada uma delas é genial

à sua maneira, lutando contra o óbvio, nadando contra a

corrente, enlouquecendo, curtindo maconha, vinho, uísque,

arte, suicídio, qualquer coisa que fuja à equação comum."



BUKOWSKI - Pedaços de um caderno manchado 

Não há nada para discutir
Não há nada para lembrar
Não há nada para esquecer

É triste e
não é triste

Parece que a coisa mais
sensata que uma pessoa pode
fazer é se sentar com um drink
na mão enquanto as paredes
lançam sorrisos
de despedida

Uns passam por tudo isso
com uma certa quantidade de
eficiência e bravura
e então vão embora

Alguns aceitam a possibilidade de
Deus  os ajudar a suportar

Outros aguentam o tranco

E para estes

Eu bebo esta noite.

o inferno está sempre à espreita. 

Havia armadilhas por 

toda parte: mulheres, drogas, bourbon, vinho, uísque, 

cerveja – até mesmo a cerveja –, charutos e cigarros. 

Armadilhas: trabalhar ou não trabalhar. 

Armadilhas: ter ou não ter talento;

 tudo o levava a ser engolido por uma teia de aranha. 

Desprezei o uso de agulhas pela mesma razão 

que desprezei algumas mulheres 

supostamente bonitas – o custo era muito superior ao benefício. 

Aqueles que escapam do inferno

nunca falam sobre isso

e nada mais incomoda eles

(...)

Quero dizer, coisas como

falta de uma refeição,

ir para a cadeia,

bater seu carro

ou mesmo morrer.

Quando você perguntar-lhes,

"como as coisas estão indo? "

eles vão responder: "bem, muito bem ... "

Uma vez que você foi para o inferno e voltou

é o bastante 

é a mais silenciosa celebração conhecida.

Uma vez que você foi para o inferno

e voltou, você não olha para trás

quando o chão range.

o sol está no alto a meia-noite

E coisas como os olhos de ratos

ou um velho pneu em um terreno baldio

pode torná-lo feliz. 

(...) Uma vez que você foi para o inferno

e voltou.

Charles Bukowski

"vai passar, babaca, tudo passa,

é tudo uma piada rindo da sua cara.”

Charles Bukowski - Amor é tudo que nós dissemos que não era

DARLENE

As fotos das strippers estavam expostas atrás de um vidro junto à porta de entrada.
Aproximei-me e comprei um ingresso. A garota no guichê parecia melhor do que as fotos.
Naquele momento me restavam 38 centavos. Entrei no teatro escuro equipado com oito fileiras de
poltronas. As três primeiras estavam lotadas.
Tive sorte. O filme já havia terminado, e a primeira stripper já estava no palco. Darlene. A
primeira geralmente era a pior, uma veterana decadente que não conseguiria, no mais das vezes,
nada além de uns números de bailado na segunda linha do coro. Seja como fosse, tínhamos
Darlene para a abertura. Era provável que alguma das dançarinas tivesse sido assassinada, ou
estivesse menstruada, ou tivesse tido uma crise histérica, explicando assim a nova oportunidade
para Darlene de um número solo.
Darlene, no entanto, era boa. Magra, mas peituda. Um corpo que lembrava um salgueiro. Ao
fim daquelas costas esguias, no meio daquele corpo magro, brotava um enorme traseiro. Era
como um milagre – o suficiente para levar um homem à loucura.
Darlene trajava um vestido negro de veludo, longo e muito justo – suas panturrilhas e pernas
pareciam de um branco mortiço contra aquela negrura. Ela dançava e nos olhava com olhos de
maquiagem extremamente carregada. Era sua chance. Ela queria retornar – ter novamente o seu
número no programa. Eu estava com ela. À medida que o zíper descia, mais e mais do seu corpo
ficava à mostra, saltando para fora daquele sofisticado vestido de veludo negro, pernas e carne
branca. Logo ela estava apenas com seu sutiã cor-de-rosa e uma tanga cheia de penduricalhos,
falsos diamantes que balançavam e reluziam aos seus movimentos.
Darlene seguiu dançando e se agarrou à cortina do palco, que estava puída e coberta por
uma grossa camada de pó. Ela se agarrou ao pano, dançando no compasso que o quarteto de
músicos impunha e sob a luz rosada dos holofotes.
Começou a trepar com a cortina. A banda acelerou o ritmo. Darlene realmente se entregou
para a cortina. As luzes rosadas passaram de súbito a púrpuras. A banda veio com tudo. Ela
pareceu chegar ao orgasmo. Sua cabeça se curvou para trás, sua boca se abriu.
Então ela se endireitou e voltou dançando para o centro do palco. De onde eu estava
sentado, podia escutá-la cantar para si mesma por sobre a música. Agarrou seu sutiã cor-de-rosa
e o arrancou, enquanto um cara três filas abaixo acendia um cigarro. Agora restava apenas a
tanga. Empurrou o dedo contra o umbigo e gemeu.
Darlene seguiu dançando no centro do palco. A banda tocava com mais sutileza. Ela
começou a se mexer com doçura. Então o quarteto começou a esquentar a coisa novamente. Os
músicos avançavam para o ato culminante; o baterista atacava o aro da caixa lembrando o fogo
de uma metralhadora; eles pareciam extenuados, desesperados.
Darlene manipulou seus seios nus, mostrando-os para a gente, seus olhos reluziam com a
plenitude do sonho, seus lábios úmidos e entreabertos. De repente, ela se voltou e balançou seu
imenso rabo para nós. As contas tremularam e brilharam em um bailado louco e cintilante. O
canhão de luz acompanhava a dança e os movimentos como uma espécie de sol. O quarteto seguia
botando para quebrar. Darlene girava e girava. Ela lançou as contas para longe. Eu olhei, eles
olharam. Podíamos ver os pêlos de sua buceta através de sua segunda pele. A banda realmente
fazia sua bunda vibrar.
E eu não conseguia ficar de pau duro.

De vez em quando só de vez em quando
é que você encontra alguém com uma
presença e eletricidade que combina com a tua
no ato

e nessa hora geralmente é uma estranha

foi há 3 ou 4 anos atráseu andava pela
Sunset Boulevard em direção a Vermont
quando a uma quadra de distância notei uma
mulher vindo em minha direção

havia algo em sua postura e no seu andar
que me atraiu.
conforme nos aproximamos aumentou a intensidade.

de repente eu sabia toda a sua história:
ela viveu a vida toda com homens
que nunca a conheceram de verdade.

quando ela chegou perto quase fiquei tonto.
podia ouvir os seus passos quando ela chegou perto.

olhei em seu rosto.
ela era tão bonita quanto eu pensava que ela seria.

conforme passamos nossos olhos transaram e se amaram e
cantaram um para o outro

e então ela passou por mim.
fui andando sem olhar pra trás.

aí quando olhei pra trás ela tinha sumido.

o que se deve fazer num mundo onde quase tudo
que vale a pena ter ou fazer é impossível?

entrei num café e resolvi que se algum dia a encontrasse
de novo eu falaria
"por favor, escuta, só preciso falar com você..."

nunca mais a vi de novo
nunca mais a verei.

a rigidez de nossa sociedade silencia o coração
de um homem  e quando você silencia o coração
de um homem você deixa ele por fim
apenas com um pênis.

Charles Bukowski, no livro Maldito deus arrancando esses poemas da minha cabeça

"À noite, fiquei bebendo e tentando adivinhar como é que eu ainda estava vivo, como é que o esquema funcionava."

Buk

"Não valia a pena confiar em nenhum outro ser humano. 

O que quer que fosse preciso para estabelecer essa

confiança, não estava presente  na humanidade.

Buk.

"Às vezes você acha bondade no meio do inferno"

Buk.

Andava com mania de suicídio e com crises de depressão aguda;
não suportava ajuntamentos perto de mim e, acima de tudo, não tolerava entrar em fila comprida pra esperar seja lá o que fosse.
E é nisso que toda a sociedade está se transformando: em longas filas à espera de alguma coisa.
Tentei me matar com gás e não consegui.
Mas tinha outro problema.
Levantar da cama.
Sempre tive ódio disso.
Vivia afirmando: as duas maiores invenções da humanidade foram a cama e a bomba atômica; não saindo da primeira, a gente se salva, e, soltando a segunda, se acaba com tudo.
Acharam que estava louco.
Brincadeira de criança, é só disso que essa gente entende: brincadeira de criança - passam da placenta pro túmulo sem nem se abalar com este horror que é a vida.
Sim, eu odiava ter que me levantar da cama de manhã.
Significava que a vida ia recomeçar e depois que se passa a noite inteira dormindo cria-se uma espécie de intimidade especial que fica muito mais dificíl de abrir mão.
Sempre fui solitário. Você vai me desculpar, creio que não regulo bem da cabeça, mas a verdade é que, se não fosse por uma que outra trepadinha legal, não me faria a mínima diferença se todas as pessoas do mundo morressem.
É, eu sei que isso não é uma atitude simpática.
Mas ficaria todo refestelado aqui dentro do meu caracol.
Afinal de contas, foram essas pessoas que me tornaram infeliz.

"Frequentemente, os melhores momentos na vida são quando a gente não está fazendo nada, só ruminando. Quer dizer, a gente pensa que todo mundo é sem sentido, aí vê que não pode ser tão sem sentido assim se a gente percebe que é sem sentido, e essa consciência da falta de sentido já é quase um pouco de sentido. Sabe como é? Um otimismo pessimista."

Bukowski

“Onde quer que a multidão vá, corra na outra direção. Eles estão sempre errados. Por séculos estiveram errados e sempre estarão errados.”

Buk

Os aliens

Talvez você não acredite mas há pessoas
que passam a vida sem o menor
atrito ou agonia.
Eles se vestem bem, comem bem, dormem bem
estão satisfeitos com a vida em família.
Eles têm momentos de melancolia
mas no geral não são incomodados
e, frequentemente, sentem-se
muito bem quando morrem é uma morte fácil, geralmente,
dormem. talvez você não acredite porém essas pessoas existem.
mas eu não sou uma delas
ah não, eu não sou uma delas
eu nem chego perto de ser
uma delas mas elas estão
lá e eu estou
cá!

Buk.

"Eu conhecia uma porção de mulheres. Pra que sempre mais mulheres? O que eu estava tentando fazer? Era excitante um caso novo, mas também dava um trabalhão. O primeiro beijo e a primeira trepada tinham uma certa dramaticidade. As pessoas são interessantes no início. Aos poucos, porém, todos os defeitos e loucuradas botam as manguinhas de fora, é inevitável. Começo a significar cada vez menos pras pessoas, e elas pra mim."

Velho Safado Buk em Mulheres

"Me canso fácil dos preciosos intelectos que precisam cuspir diamantes toda vez que abrem as suas bocas. Eu me canso de ficar batalhando por cada espaço de ar para o espírito. É por isso que me afasto das pessoas por tanto tempo, e agora que estou encontrando as pessoas, descubro que preciso voltar para a minha caverna."

Charles Bukowski, Notas de um velho safado 

Deveria haver algum lugar para onde ir
quando você não consegue mais dormir
ou você cansou de ficar bêbado
e a erva não funciona mais,
e não me refiro a passar
para o haxixe ou cocaína,
eu me refiro a um lugar para ir além
da morte que está esperando
ou do amor que não funciona mais.

deveria haver algum lugar para onde ir
quando você não consegue mais dormir
além de um aparelho de TV ou um filme
ou comprar um jornal ou ler um romance.

é não ter esse lugar para onde ir
que cria as pessoas agora nos hospícios
e os suicídios

e suponho que aquilo que a maioria das pessoas faz
quando não há mais lugar algum para onde ir
é ir a qualquer lugar ou fazer qualquer coisa
que dificilmente as satisfaça,
e esse ritual tende a aplainá-las
até que consigam prosseguir de algum modo
mesmo sem esperança.

essas caras que você vê todos os dias nas ruas
não foram criadas
inteiramente sem
esperança: seja generoso com elas:
assim como você
elas não escaparam.

BUKOWSKI, -  As pessoas parecem flores finalmente.

Noites

Sociedade

Às vezes, não há nenhum aviso. 

As coisas acontecem em segundos. 

Tudo muda. Você está vivo. Você está morto. 

E as coisas continuam. Somos finos como papel. 

Existimos por acaso entre as percentagens, temporariamente. 

E esta é a melhor e a pior parte, o fator temporal. 

E não há nada que se possa fazer sobre isso. 

Você pode sentar no topo de uma montanha e meditar 

por décadas e nada vai mudar. Você pode mudar a 

si mesmo para ser aceitável, mas talvez isso também esteja errado. 

Talvez pensemos demais. Sinta mais, pense menos.

Buk

Sim, eu odiava ter que me levantar da cama de manhã. 

Significava que a vida ia recomeçar e depois de se 

passar a noite inteira a dormir cria-se uma espécie 

de intimidade especial que fica muito mais difícil de largar. 

Sempre fui solitário. Desculpe-me, creio que não 

regulo bem da cabeça, mas a verdade é que, se não 

fosse por uma ou outra fodidela, não me faria a 

mínima diferença se todas as pessoas do mundo morressem. 

Eu sei que não é uma atitude simpática. 

Mas ficaria todo refestelado aqui dentro do meu caracol.

Afinal de contas, foram as pessoas que me tornaram infeliz.

Buk

www.porao60.com

Pernas

Charles Bukowski

Tradução de Claudio Willer

Novos poemas do velho safado

ela chegou de táxi

completamente embriagada.

[...]

e lá estava eu

olhando-a [...]

estendida sobre a cama

a saia erguida bem alto.

eu mamei meu drinque

e então a segui até

a cama e ergui

sua saia mais alto ainda:

que vista

aquelas pernas gloriosas

descobertas e indefesas.

[...]

fizemos uma tamanha farra

e passamos por muita agonia juntos

por alguns anos

mas ela achou

a vida dura demais;

ela morreu

há 34 anos e

eu nunca vi

pernas como aquelas

desde então

e eu nunca

deixei de

procurar.

 Fonte:  http://www.lpm-blog.com.br/

As razões de Bukowski

Não é de hoje que o velho safado Charles Bukowski é acusado de escrever obscenidades por puritanos e moralistas de dedo em riste. Em 1985, uma biblioteca pública de Nijmegen, na Holanda, decidiu retirar de suas prateleiras o livro Crônica de um amor louco, sob a alegação de que seu conteúdo seria “muito sádico, ocasionalmente fascista e discriminatório contra determinados grupos”. Por grupos, entendia-se mulheres, negros e gays. Bem politicamente incorreto como só Bukowski sabia ser.

Algum tempo depois, o Ministro Hans van den Broek entrou em contato com o autor para saber sua opinião sobre o ocorrido. Eis a resposta que só Bukowski daria:

Se o seu inglês não dá conta, aí vai a tradução feita pelo blog quadrinhos e etc.:
Caro Hans van den Broek:
Obrigado por sua carta contando-me da remoção de um dos meus livros da biblioteca Nijmegen. E que ele é acusado de discriminação contra negros, homossexuais e mulheres. E que é sádico por causa do seu sadismo.
A única coisa que temo discriminar é o humor e a verdade.
Se eu escrevo mal sobre os negros, homossexuais e mulheres, é por que os que eu conheci eram assim. Há muitos “males” – cães maus, má censura, há até mesmo “maus” homens brancos. Somente quando você escreve sobre “mau”, homens brancos não reclamam. E eu preciso dizer que há “bons” negros, “bons” homossexuais e “boas” mulheres?
No meu trabalho, como escritor, eu só fotografo, em palavras, o que vejo. Se eu escrever sobre “sadismo” é porque ele existe, eu não inventei isso, e se algum ato terrível ocorre no meu trabalho é porque essas coisas acontecem em nossas vidas. Eu não estou do lado do mal, como se o mal fosse algo inerente. Eu meus escritos, eu nem sempre concordo com o que ocorre, nem vou me afundar na lama por causa deles. Além disso, é curioso que as pessoas que gritam contra o meu trabalho parecem ignorar as partes dele que enaltecem a alegria, o amor e a esperança, e há essas partes. Meus dias, meus anos, minha vida viu altos e baixos, luzes e trevas. Se eu escrevesse só e continuamente da “luz” e nunca mencionasse o outro, então como artista eu seria um mentiroso.
A censura é a ferramenta daqueles que têm a necessidade de esconder realidades de si mesmos e dos outros. Seu medo é apenas a sua incapacidade de enfrentar o que é real, e eu não posso desabafar minha raiva contra eles. Eu só sinto essa tristeza terrível. Em algum lugar, na sua educação, eles estavam protegidos contra os fatos de nossa existência. Eles só foram ensinados a olhar de um jeito, quando existem muitas maneiras.
Eu não estou desanimado que um dos meus livros tenha sido caçado e retirado das prateleiras de uma biblioteca local. Em certo sentido, sinto-me honrado que eu escrevi algo que despertou essas pessoas de seu eu superficial. Mas fico magoado, sim, quando alguém tem seu livro censurado, pois esse livro, geralmente é um grande livro e há poucos desses, e ao longo dos tempos esse tipo de livro tem muitas vezes se tornado um clássico, e o que se acreditava chocante e imoral é hoje leitura obrigatória em muitas das nossas universidades.
Não estou dizendo que meu livro é um desses, mas eu estou dizendo que em nosso tempo, nesta época em que qualquer momento pode ser a último para muitos de nós, é condenadamente irritante e incrivelmente triste que ainda temos entre nós a pequenez, as pessoas amargas, os caçadores de bruxas e os declamadores contra a realidade. No entanto, estes também pertencem a nós, eles são parte do todo, e se eu não tenho escrito sobre eles, eu deveria, talvez o faça, e isso é suficiente.
que todos nós possamos ficar melhor juntos,
seu,
Charles Bukowski


Fonte:  http://www.lpm-blog.com.br/?p=12547

Algo cheira mal

Levarei séculos pra tirar as Hepburns e os críticos do caminho, e isso é que é o mais triste, é mais do que triste: as nossas vidas mal chegam a um século, e o que nos mata não são os Hitlers e o s Nixons, mas os intelectuais, os poetas, os acadêmicos, os filósofos, os professores, os liberais, todos os nossos amigos - ou, melhor, seus amigos.
Sempre gostei mais das conversas dos caras da prisão do que das dos caras da universidade; acho que os caras das ferrovias têm bem mais colhões e luz e bem menos tédio do que aqueles que ganham 400.000 dólares por semana pra uma temporada de um mês em Vegas. Por que isso? Não sei, acho que nem Deus pode responder. Só sei que fomos enganados por séculos, e isso vai longe, até Cristo cheira mal, Platão cheira mal, e não estou falando de seus sovacos.
Acho que tudo que podemos fazer é tirar uma foto, esperar e cair fora.

Charles Bukowski - Pedaços de um caderno manchado de vinho.

Dirigindo Bêbado

 Eu diria que uma das teorias de Prevenção ao Crime é prevenir o crime antes de ele acontecer. Em outras palavras, um homem pode ser punido se dirige bêbado não porque tenha infligido algum dano a outra pessoa e/ou propriedade, mas porque ele é capaz de fazê-lo. E também sou capaz de presumir que a linha que separa o está bêbado do não está bêbado é bastante tênue e que muitas vezes esta linha está muito mais próxima da sobriedade. E ainda que um homem consiga provar, novamente segundo os parâmetros deles, que não estava bêbado, o dano já terá ocorrido, pois ele teve de pagar a fiança e os custos com advogado, sem falar no massacre sobre seus nervos; e a depressão, a preocupação, a surpresa e a perda de tempo também não poderão ser reparadas.

Em outras palavras, por seguir a teoria de que um motorista bêbado possa, em probabilidade, infligir dano e/ou dor, ele acaba preso e multado pesadamente, pois é condenado pelo mal que poderia ter feito. Bem, vamos estender agora esta teoria a outras áreas da vida ativa e já veremos que toda criatura humana deveria ser presa porque cada uma delas pode ser capaz de cometer algum tipo de crime, em maior ou menor grau, contra a sociedade.

Vamos analisar agora o caso de um motorista bêbado que não tenha infligido nenhuma dor/perda – embora ele mesmo tenha sofrido na carne a dor e a perda imposta pela lei sob o nome de justiça. Em outras palavras, a lei inflige dor onde antes não havia dor nenhuma. Além da multa e da cadeia, há ainda a perda da habilitação ou mesmo do emprego desse homem, e muitas vezes se torna difícil encontrar um novo emprego em função a sua “ficha suja”.

Se pretendermos viver num mundo melhor (e quem é suficientemente sofisticado para não desejar algo assim?), a eliminação das dores desnecessárias é um bom começo. Querem dar umas boas risadas? Querem saber o que eu acho que os policiais deveriam fazer com os bêbados? Deveriam leva-los para casa em vez de manda-los para a cadeia. Enfiem os bebuns inveterados debaixo das cobertas, arrumem uma saideira e digam para ficar em casa o resto da noite. Ridículo? Por quê? Pago meus impostos para ser assistido, não molestado. 

Charles Bukowski - Pedaços de um caderno manchado de vinho.